Bärenbrüder

von Alexandra Lüthen

„Flieg, Mara, flieg!“, flüsterst du.
In deinen Armen kann ich fliegen.
Wir liegen im Bett.
Das Fenster offen.
Auf unserer Haut nur ein dünnes Laken.
Unser Atem ist noch schwer.
Wir atmen tief, wenn wir uns lieben.
Ich ringe nach Luft
wenn Du mit mir schläfst.
Wenn Du mich hältst.
Fest und sicher.
Wenn ich unter dir bin.
Dein Gewicht auf mir.
Schwer und gut.

Wir liegen im Bett.
Das Fenster weit offen.
Deine Augen geschlossen.
Ich betrachte dich.
Nachdem wir uns geliebt haben.
Du schläfst und ich schaue.
Ich kenne alles an dir.
Und muss dich doch ansehen.
Ich bekomme nicht genug von dir.
Ich will nicht schlafen.
Keine Zeit verschwenden.
Wir haben so wenig Zeit.
Immer zu wenig.
„Was ist mit dir?“, fragst du mich
„Ach, nichts“, sage ich
Doch du willst es wissen.
„Die Zeit“, sage ich,
Sie ist wenig.
Und sie ist schnell.
Warum haben wir so wenig Zeit?“
Du drehst dich auf den Rücken.
Du nimmst eine Zigarette vom Nachttisch.
Zündest sie an.
Der Rauch schwebt über uns.
Du gibst die Zigarette mir.
Ich nehme einen Zug.
Dabei will ich doch aufhören.
Es tut gut.
Ich mag den kleinen Schwindel,
wenn ich rauche.
Es passt zu meinen Gedanken.
Die haben auch Schwindel.

Du und ich.
Da war kein Gedanke.
Ich habe dich gesehen
und da war nur Wollen.
So liest man es in Büchern.
So sieht man es in Filmen.
Liebe auf den ersten Blick.
Weiche Knie und Herzgeflimmer.
Nie passiert.
Nie passiert.
Und dann so.
Und dann der.
Du.

…

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